Poésie du sarcasme fin, pointé avec adresse, assez généreux pour être décoché parfois à soi-même. De petits traits vifs — comme du morse — résument un paysage d’Irlande, d’Amérique ou d’Enfance ; un aller-retour France-Angleterre ; un état d’âme ; une république de frissons ; une méditation, souvent retournée volontairement en queue de poisson. Ne voulant à aucun prix se payer de mots, Jean-Loup Bourget supprime nombre d’articles ; va rapidement à la ligne ; pêche l’image saugrenue. Il choisit avec bonheur le pointillisme inattendu, la parenthèse non culturelle, etc... Il y a ici un plaisir bref — mais insolent — à l’écriture, où le jeu et l’invention de mots, la carte postale baroque, la satire des « genres », aboutissent à un éclat de rire circonspect.
