Cherchant, il y a quelques années, un nègre, et n’ayant pas les moyens de m’en offrir un vrai (ceux qui savent tenir un stylo par le bon bout sont tous aujourd’hui ministres, prix Goncourt ou hors de prix), je dus me contenter d’une minuscule blonde à lunettes qui avait tenu le courrier du cœur dans un magazine pour les tinajeures, aidé Jean Dubuffet à colliger les écrits des fous qui font l’orgueil de son musée de l’Art Brut et mitonné sur mesure des nouvelles pour des mensuels pour minettes. Durant des années et des années, je l’ai exploitée sans vergogne. Prêt à tout pour qu’elle continue à écrire le meilleur de mes œuvres. Je lui ai même fait le coup du grand amour. C’est vous dire. Puis il y a eu le MLF, toutes ces choses-là. Un jour est arrivé ce qui finit toujours par arriver, elle m’a dit : « Je suis pas ta domestique ! » Et elle a exigé de signer (avec des caractères aussi gros que les miens !!!) le scénario du film Juliette et Juliette. Le bouquin, son bouquin, ce bouquin, elle l’a écrit toute seule et — ce qui me fait horriblement chier — c’est que c’est très bien. Si bien que j’en ai fait un film. Prions Dieu qu’il n’ait pas de succès, ce bouquin. Car, telle que je la connais, elle en écrira d’autres et deviendra extrêmement prétentieuse. Prétentieuse au point de ne pas vouloir de moi comme nègre quand elle aura eu son Nobel.
