PUISQUE c’est du Nord aujourd’hui
Que nous vient, dit-on, la lumière,
Sans plus tarder volons vers lui
Et que l’ombre reste en arrière !
Volons sans fatigue et sans peur
Sur les ailes de la vapeur.
De Paris à Berlin la route
Se fait ainsi, sans qu’on s’en doute,
— Pour ceux qu’un robuste sommeil
Ne dépose au but qu’au réveil.
O progrès divinisant l’homme !
Oui, de Paris Monsieur Prudhomme
Peut partir commençant un somme
Et ne se réveiller qu’à Rome !
Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
