Abgang. Das ist alles was ich brauche. Abrunden. Layout doppelt voll. Stock. Ein Rezept für meinen dritten Kansas State Beam-Titel – wenn ich es nur zusammenhalten kann. Mein Verstand, mein Rücken, mein Schicksal: Vieles kann auseinanderfallen und meinen Sieg mit sich bringen. Eine kleine Glocke ertönt – mir bleiben noch zehn Sekunden. Olga ist die perfekte Statue eines Trainers in meiner Peripherie, mit verschränkten Armen und festem Kiefer neben meiner Absprungmatte. Meine Teamkollegen sind ein verschwommener Fleck aus blauer und kreidefarbener Haut hinter ihr. Ich verlagere mein ganzes Gewicht auf mein Hinterbein ganz am Ende des Balkens, strecke das Vorderbein aus und zeige die Zehen aggressiv. Komm zurück, wir schaffen das. Ich kann dies tun. Ohne zu zögern renne ich drei Schritte, wirf mich in einen Rundumschlag und schlage mit aller Kraft gegen das Ende des Balkens. Mein unterer Rücken verkrampft sich beim Aufprall, ich bin mir der Menge an Ibuprofen, die ich durch meinen Körper laufe, ebenso wenig bewusst wie der Tatsache, wie hart ich dafür gearbeitet habe. Wie sehr ich es will. Der Schmerz reicht aus, um mein Muskelgedächtnis aus dem Autopiloten zu werfen, und ich beginne meine Doppeldrehung erst spät. Ich kenne es als sechsten Sinn und jede Minute, die ich in den letzten zehn Jahren im Fitnessstudio verbracht habe, zählt zu dem, was ich als nächstes tue, um es zu retten. Meine Rotation beschleunigt sich. Die blaue Landematte kommt schneller, als mir lieb ist, und wenn ich nicht ganz herumkomme, mache ich vielleicht einen Schritt oder falle. Oder schlimmer noch, ich mache beides, nachdem ich offensichtlich zu wenig gedreht habe, und bekomme keine Anerkennung für die Fertigkeit, weil ich nicht beide Wendungen geschafft habe. In weniger als einem Atemzug stoßen meine Füße in das kühle Plastikkissen der Matte. Meine Augen erkennen zur Orientierung das Ende des Strahls, während sich mein Körper an die Art und Weise gewöhnt, wie ich gelandet bin. Meine Hüften sind nicht gerade, aber ich mache keinen Schritt und bringe meine untere Hälfte mit einer fast unmerklichen Anpassung auf eine Linie mit meinen Schultern, während ich mich wieder auf den Stock setze. Zum Gruß schwingen meine Arme über meinen Kopf. Ein Lächeln breitet sich auf meinem Gesicht aus, als hinter mir Applaus aufsteigt – mein Trainer, mein Team, meine Familie auf der Tribüne, gekleidet in Balans Gymnastik-Shirts. Ich drehe mich zu den Richtern um und grüße sie direkt. Dabei achte ich darauf, nicht mit den Füßen zu scharren und einem besonders wählerischen Richter in letzter Sekunde versehentlich einen Abzug zu verschaffen. Die Bewegung ist einfacher als alles, was ich in den letzten neunzig Sekunden gerade ausgeführt habe, und doch ist sie plötzlich plötzlich zu viel. Mein Rücken schmerzt und meine Arme fliegen in einer Reaktion nach unten, die so automatisch ist wie meine Anpassungen in der Luft. Das Lächeln auf meinem Gesicht schwankt, als ein Schmerzstoß durch meine gesamte Wirbelsäule schießt, von der Ausbuchtung meines unteren Rückens bis zum Spalt zwischen meinen Schulterblättern. Einen schrecklichen Moment lang kann ich mich nicht vorwärts bewegen, mein Lächeln nicht wiedererlangen und die Matte nicht verlassen. Der Schmerz treibt Tränen in meine Augenwinkel, als Olga auf die Matte stürzt und mich in eine Umarmung zieht. Ihre Hand umfasst meinen Kopf, während sie mich an ihren Körper drückt. In diesem Moment wird ihr erst bewusst, was ich erreicht habe, nicht, was es gekostet hat. „Das war gut, sehr gut. Es lohnt sich zu weinen!“ Natürlich hat sie die Tränen bemerkt. Sie verpasst nie etwas. „Ein bisschen spät beim Absteigen, aber du bist eine Kämpferin, Caroline, immer meine kleine Kämpferin. Ich bin sicher, das ist Nummer drei. Wieder einmal Königin des Balkens.“ Ich ließ mich von ihr von der Matte führen und drückte mich fest, während wir meine Füße in Richtung der Umarmung meiner Teamkameraden bewegten, während mein Rücken die ganze Zeit schreite.
