DREI MONATE VORHER Im Blue Room wimmelte es von Amateur-Influencern. Die Clubs in Studio City waren an den besten Abenden nicht für ihre gemütliche lokale Atmosphäre bekannt, aber heute Abend war es besonders schlimm. Ich wich einem Typen aus, der mitten auf der Tanzfläche versuchte zu vloggen – ich meine, wirklich? – und bahnte mir den Weg zur Bar. Der Blitz eines nahegelegenen iPhone vermischte sich mit den Stroboskoplichtern. Ich wollte nicht hier sein. „Entschuldigung“, sagte ich zu einer Gruppe, die sich an der Bar drängte, um künstlerische Fotos von ihren Espresso-Martinis zu machen, aber meine Stimme wurde von der Musik verschluckt – im Moment ein Remix eines Dua Lipa-Songs mit genug Bass, um den Big auszulösen Eins. Ich winkte dem Barkeeper mit meinem orangefarbenen Armband zu. „Buttery Nippel Shot“, rief ich über die Musik hinweg und mehrere Leute drehten sich um und starrten mich an. Ich runzelte die Stirn. Wie viele kostenlose Aufnahmen wären nötig, um zu vergessen, warum wir heute Abend hier waren? Ich war fest entschlossen, es herauszufinden. Beim zweiten Schuss hatte ich es geschafft, mir einen begehrten Platz an der Theke zu sichern, und beim dritten sah ich zu, wie die Angestellten ihre Schichten wechselten, um den Abend ausklingen zu lassen, wobei der alte Barkeeper einen jüngeren Mann mit gepflegtem Schnurrbart hereintippte und wirklich enge Hosen. Der Neuankömmling tat so, als ob er mich bei meinen ersten Versuchen, einen butterweichen Nippelschuss zu bestellen, nicht hören konnte; Er neigte seinen Kopf zu meinem, sein Kamm wurde von den Edison-Glühbirnen und den blauen und violetten Lichtern, die auf der Rückwand der U-Bahn-Fliesen glänzten, umrissen. Ich beugte mich näher, um ihm ins Ohr zu sprechen – aaannndd, jetzt warf er einen Blick auf meine Brüste. Während er sich bückte, um den Butterscotch-Schnaps vom unteren Regal zu holen, schob ich meine Daumen unter die Träger meines Korsett-Oberteils und zog es nach oben, um es besser zu bedecken. Ich hatte mich für Fotos angezogen, aber ich bereute es bereits, denn mir wäre es aufrichtig lieber, wenn es heute Abend keine Beweise dafür gäbe, dass ich hier bin. Und am liebsten keine Erinnerung daran, wie wir dabei waren. Der Barkeeper schob mir gerade meinen vierten Schuss zu und ich überlegte, ob ich etwas Stärkeres bestellen sollte, als eine zarte Hand mit makellosen roten Nägeln vor mir herschoss. Jo stampfte mit meinem buttrigen Nippel-Shot auf den Tresen, bevor er ihn zurückwarf, und tat dann so, als würde er würgen. „Uff, das schmeckt wie etwas, das meine Oma bestellen würde.“ Ich schüttelte den Kopf und verschränkte die Arme gegen die Theke. Die gesamte Baroberseite bestand aus abgewetztem Kunstharz, darin waren alte Zeitungen der L.A. Times versiegelt, Schlagzeilen über Clark Gable, die Mondlandung und das Northridge-Beben von 1994. „Wenn ich gewusst hätte, dass du es stehlen würdest, hätte ich einen Tequila-Shot bestellt.“ Jos rote Lippen öffneten sich zu einem gewinnenden Lächeln. Das war ihre charakteristische Farbe: das klassische Bordeauxrot. „Ich bin mir ziemlich sicher, dass meine Trauzeugin ohnehin vertraglich verpflichtet ist, einen Tequila-Shot mit mir zu machen.“ Ich war geneigt, zuzustimmen, aber nicht, weil ich etwas zu feiern hatte. Ich hasste Hochzeiten. Im weiteren Sinne standen Brautpartys ziemlich weit oben auf meiner Liste der Dinge, die man besser kitschigen romantischen Komödien und trashigem Reality-TV wie „Say Yes to the Dress“ überlassen sollte. Zum Glück war es nicht meine Verlobung, auf die wir anstoßen sollten. Aber es war die Verlobung meiner besten Freundin, und sie hatte mich gebeten, die Trauzeugin zu sein. Das bedeutete, dass ich bei allen Hochzeitsaktivitäten eine ziemlich zentrale Rolle spielte – einschließlich der kleinen Ankündigung heute Abend. Ich hätte mich nicht dazu überreden lassen, zu grinsen und es für jemand anderen zu ertragen, aber Jo war ein Sonderfall. „Zwei Aufnahmen von Cazadores“, sagte ich dem Barkeep
